Relógio Quebrado

Eu conto as horas certas antes de dormir, e por sempre a soma não levantar nem todos os dedos de uma só mão, eu durmo mal.
E conto o tempo de madrugada esperando o celular tocar, e porque ele não toca, meu estômago revira em baixo das cobertas até amanhecer.
E conto quanto ainda falta para o almoço, quantos quilômetros eu já passei e quantos faltam pra chegar em casa. Faço a soma das tarefas que ainda não realizei aperto mil vezes o botão do celular pra ver que horas são.
Mas hoje, prometi a mim, comprar um relógio quebrado, um presente para minha alma singular.
Quero um relógio quebrado pra tomar banho sem pensar no tempo, e tomar chuva sem pensar no depois. Pra não ter que esperar a hora certa de ganhar coragem, pra não ter tempo exato pra arrumar a bagagem, pra não perder o ônibus, pra não ficar com fome.
Quero um relógio quebrado que me mostre que eu não preciso abrir a geladeira e ser rápida. Que não existe tempo certo pra fazer a coisa certa (ou a coisa errada). Um relógio quebrado, que faça o beijo não terminar, o pôr-do-sol não acabar, os olhares profundos não terem fim.
Que não exista não ir porque não vai dar tempo, ou esperar dar o tempo pra então ir. Um banho de espumas que não enrugue os pés se demorar, uma bela vista da janela que não mude, um perfume de gardênias que dure sem tempo, um vento no meio do peito que se possa parar pra sentir sem se atrasar pra viver. Um abraço que seja infinito, um sonho que não dure sete minutos, um desejo realizado a qualquer momento, uma lembrança que faça sorrir sempre, um olhar para o céu que tire as dúvidas sem precisar voltar pra casa antes das seis, uma foto que não congele o tempo, um espelho que não importe no futuro.
Quero um relógio quebrado, pra bagunçar as horas e entrar em sintonia com meu coração bagunçado, pra então fazer sentido, pra eu não fazer mais nada no tempo errado.

Camila Heloíse